De resultas de mi edad, 7 meses, y de la equivalencia entre meses felinos y años humanos, se llega fácilmente a la conclusión de que soy, día arriba, día abajo, un adolescente. Y, de la misma manera que os ocurre a vosotros, tengo las hormonas revolucionadas, borboteando en mis venas y acelerando mi pobre corazón.

Y como la parejita de humanos que me cobijan no tuvieron la idea de traerme a una preciosa gatita, de movimientos sensuales, sino a otro macho atigrado al que llaman Légolas, pues ya se pueden imaginar como ando.

No me pregunten por qué a mi hermanastro le han llamado así; lo mismo es porque es rubito, de orejas puntiagudas y un tanto asexuado. El tío es el más tranquilo del globo, y a veces cuesta diferenciarlo del resto de peluches con los que la humana abarrota la cama. Se echa a dormir, y así puede pasarse horas y horas, sin pestañear ni mover un bigote. Valiente compañero de juegos.

Mucho me temo que estos dos humanos están tramando algo al respecto de mi recién estrenada virilidad; les veo muy mimosos, y algo he oido sobre una visita al veterinario para la semana que viene. Mosqueado me tienen. Como se les ocurra castrarme, que se despidan de la cortina, de las toallas y de la Wii; ya me encargaré de no dejarles un cable sano, je jej je

¿Soy o no soy un gato guapo?

Hola de nuevo:

Es curioso eso que se dice que nosotros, los felinos, somos mascotas de vosotros, los humanos. Eso tiene muchísima gracia.

¿Y por qué?, te estarás preguntando; piénsalo un momentito. Yo, y como yo el resto de los gatos del globo, me levanto a la hora que me da la gana; a veces, antes que la parejita que paga la hipoteca de mi casa se despierte, y me pongo a saltar sobre la cama, exigiendo juegos, caricias y comida.  Y ojo con que no me hagan caso, que entonces me dedico a maullar, a revolcarme sobre la cama y a afilarme las uñas en el sofá.

Luego, tal y como se levantan, me rellenan el plato de la comida, el plato del agua, me acarician y me besan, recogen mis excrementos con una ridícula palita de plástico, me vuelven a acariciar y a rascar, y se van al trabajo.  Cuando vuelven a casa, lo primero que hacen no es soltar el abrigo o el bolso, que va, lo primero es buscarme para levantarme en brazos, como si yo hubiera ganado la Champions o me llamara José Tomás.

Y si me pongo enfermo… ohhh, queridos bípedos, entonces la cosa toma tintes dramáticos: me llevan corriendo al veterinario, me acuestan en su cama entre los dos, se pegan media noche sin poder cerrar los ojos…

Y todo esto, ¿a cambio de qué? De cuatro tonterías, que si rozarme contra sus piernas, o ronronearles cuando me rascan la barriga, chorradas que no cuestan nada.

Así que ahora dime, ¿quién es la mascota y quién el dueño de la casa? Pues eso digo yo…

Me llamo Cacho, tengo 5 meses y cuatro patas. Aunque el dueño de la casa donde vivo piensa que soy su mascota, en realidad la situación es bien distinta. Es que los gatos somos más listos de lo que pensais vosotros, los humanos.

Alguno se dirá, si claro, un gato escribiendo un blog… Pues mira, incrédulo de dos patas, si te crees que Ana Rosa Quintana ha escrito un libro, o la SGAE defiende los derechos de los autóres, ¿por qué no habrías de creerme a mí?

Así que, si te apetece y no tienes prejuicios mentales, date una vuelta de vez en cuando, y te contaré algunas cositas, si el mentecato éste suelta el ordenador y no me hace bajar al ciber de la esquina.

Marramiau (continuará…)